HALLOBLOGWEEN 2013

Aquella noche visitaría el cementerio, como cada mes desde el pasado quince de noviembre. La visita se había convertido en un ritual casi sagrado. El día quince, el mismo en el que la muerte los había separado para siempre, ella se arreglaba para él y acudía a visitarlo con un ramo de crisantemos amarillos.

Bajó del coche  y caminó entre las antiguas sepulturas, las cruces de mármol, las avenidas de nichos, las flores secas que tan bien representan el olvido de la memoria, las esculturas de bronce, los epitafios, los ángeles caídos… hasta llegar al lugar en el que él la esperaba, como cada mes…  ansioso, impaciente, con tantas ganas de verla, con tantas cosas que contarle o eso es lo que ella deseaba pensar.

Hoy se cumplía un año de su fallecimiento.

Recogiendo la falda de su vestido negro se sentó sobre la fría piedra de la lápida, depositando las flores con delicadeza sobre ella.

De repente, el dolor de cabeza volvió, no la dejaba pensar con claridad, no entendía lo que estaba ocurriendo, era como si no fuese ella, como si alguien poseyera su cuerpo, una extraña, una desconocida hablaba por su boca con una tétrica voz como de ultratumba:

_ ¡Maldita mosquita muerta! llevo todo el año aguardando este momento para consumar mi venganza, he disfrutado enormemente viéndote sufrir, con tus lágrimas de viuda afligida, destrozada por el dolor y sin ganas de vivir… hoy por fin te reunirás con él… yo lo maté… ¿te sorprende? Te eligió a ti, pero no estaba dispuesta a renunciar a su amor tan fácilmente, no sería mío pero tampoco iba a permitir que fuera para ti, le envenené lentamente y tú ni siquiera te enteraste, cuando despertaste ya estaba muerto y no recordabas nada, ni siquiera sabías de mi existencia…

Un momento de cordura y lucidez cruzó por su mente; no escuchaba nada, solo silencio, parecía que aquella mujer ya no estaba allí, que volvía a ser ella, tenía que salir del cementerio, volver a casa, tomar sus pastillas…

Se levantó como pudo, temblando, pálida como un muerto, echó a andar hacia atrás intentando escapar de aquella tétrica voz que aún resonaba en su cabeza... no vio el escalón en el terreno que la hizo caer de nuca sobre la piedra de una tumba próxima muriendo en el acto.

Al día siguiente, en el tanatorio, la familia y los amigos más íntimos velaban su cadáver y comentaban:

_ Pobrecilla... siempre fue una chica un tanto desequilibrada, desde que se casó había dejado su tratamiento, ya no acudía a la terapia, decía que estaba curada y que no la necesitaba…

Ninguno de los allí presentes sabía nada de su trastorno de personalidad.

                

                                 Participando en la propuesta de Teresa Cameselle